Три истории
За
окном опять шел дождь. Он барабанил по черепице и нагонял тоску на
членов лондонского клуба «Касба», собравшихся по обыкновению на
Картер-Лейн.
Члены клуба давно не переносили друг друга, поэтому
заседания «Касбы» проходили в гробовом молчании, что со стороны могло
показаться этаким милым английским клубным штришком, если бы на деле не
являлось именно гробовым ненавистным молчанием.
В этот вечер возле клубного камина молчали два в высшей степени элегантных джентльмена.
Майор
Макинтайр, старый вояка с красной рожей, недавно вернувшийся из Африки,
сидел в старом кожаном кресле и читал Дэйли-Пост, отмечая каждый абзац
добрым глотком марочного коньяка.
Рядом на шатком табурете
кое-как расположился сэр Пипкин – рыжий веснушчатый джентльмен с
мелкими зубами и неплохой родословной. Он был увлечен какой-то книгой.
На столике перед ним стоял графин с каким-то разноцветным алкоголем,
который он время от времени цедил из небольшой рюмочки.
– Этот
вечный Лондонский дождь порядком подзаебал, не правда ли, джентльмены –
ни к кому не обращаясь, сказал майор Макинтайр, старый вояка – Вечно за
окном серое говно.
Он пошелестел газетой Дейли-Пост и закурил крепкую сигару.
-
Надо, по-хорошему придумать что-нибудь, - продолжил майор - что-нибудь
более интересное, чем разглядывание дрянных газетёнок и поглощения
коньяка.
Майор хорошенько затянулся сигарой и, допив коньяк, налил себе ещё.
- Я предлагаю устроить вечер поучительных историй и притч! – мелко произнес сэр Пипкин, воспользовавшись паузой.
-
Да идите вы в жопу с вашими поучительными историями, Пипкин –
раздраженно сказал майор Макинтайр, старый вояка. – Вы точно моя старая
тетка Лиззи: «А давайте, блять, все будем положительными и хорошими
мальчиками». Право, Пипкин, пора уже перестать быть жидким мамочкиным
говнецом.
Он потер себе переносицу и отхлебнул изрядный глоток коньяка.
Сэр Пипкин вспомнил, почему перестал общаться с майором Макинтайром и загрустил.
Тут откуда-то из-за шторы возник таинственный джентльмен.
-
Я предлагаю, господа, поделиться историями про похмелье. – Сказал
возникший. – Полагаю, у каждого из нас, ввиду образа жизни, накопилось
порядком историй про эту весьма интересную и, при этом, не до конца
изученную ипостась человеческого сознания.
- Это что еще за хрен – сказал майор Макинтайр.
-
Мое имя – Стацкий – сказал джентльмен, – Эдвард Стацкий. Напомню,
майор, мы с вами уже двадцать пять лет являемся членами этого
уважаемого клуба.
- Ну и имечко – сказал майор – собак и то поинтереснее называют.
- Позвольте, я начну – внезапно сказал сэр Пипкин, откладывая в сторону книгу.
От удивления ему никто не помешал.
Первое похмелье
-
Первое похмелье – начал сэр Пипкин – я испытал в весьма юном возрасте
двадцати пяти лет. Тогда я был влюблен в одну особу. Сейчас её имя
довольно известно, поэтому опустив подробности, скажу просто, что дама
была подобна цветку – невинна, трепетна и грациозна.
Я был,
повторяю, юн, дарил ей цветы и посвящал неуклюжие сонеты, не зная, что
ее ежедневно прут на конюшне два дюжих рыжих конюха.
- Однако – одобрительно заметил майор, пыхнув сигарой.
-
Впрочем, тайна сия вскорости перестала быть тайной. – Продолжал сэр
Пипкин дрожащим голосом. – Однажды, совершая ежедневную прогулку, в
поисках сюжета для нового сонета я услышал сдавленные стоны,
доносившиеся со стороны конюшни.
Выхватив пистолет, я широко распахнул ворота и там я увидел свою возлюбленную на сене, среди навоза, конюхов и лошадей.
Заплакав,
я убежал в дом, где в потайном ящичке отыскал бутылку односолодового
виски, которую немедленно открыл и, налив себе изрядную дозу, выпил.
Наутро у меня было чудовищное похмелье.
Это всё, господа.
***
- Как всё? – спросил майор. – И это весь твой рассказ о похмелье?! Говно, хотя начало интриговало…
- Да, надо признать, что повествование получилось слабенькое – неожиданно согласился с ним Стацкий.
- Ну и ладно, сами рассказывайте в таком случае – обиделся сэр Пипкин. – посмотрим, что у вас получится.
- Пожалуй, мы так и сделаем – сказал Стацкий. – У меня, кстати, тоже есть историйка в запасе.
Присутствующие расположились поудобнее, приняли по стакану, и Стацкий начал.
Страшная тайна
Во
времена моей молодости, в графстве Йоркшир жил джентльмен по фамилии
Константинов. Он был неприятным костлявым юношей лет двадцати двух с
рыхлым синеватым лицом. Константинов постоянно курил вонючие сигареты,
был грубиян и скандалист.
Одновременно, он восхищал. Выпивая с
ним в одном помещении, и нередко оставаясь там же ночевать, мы могли
быть абсолютно уверены, что утром он будет весел и энергичен, вне
зависимости от количества и качества выпитого алкоголя.
Уверяю
вас, господа, в те дни мы пили очень много, и не обращали ни малейшего
внимания на этикетки. Бывало, когда запирались последние винные лавки,
мы ловили кэбмэна, который втридорога продавал нам пойло часто
непонятного происхождения.
- Знакомо. – Хрипло прервал рассказ Стацкого Макинтайр.
- Так вот, - продолжил Стацкий, - повторяю, Константинов с любого похмелья был весел и энергичен.
Все
остальные, охая и губя себя утренним пивом, воспринимали сей факт, как
особенность его, Константинова, организма, как нечто природное,
первобытное и неподвластное пониманию обычного человека.
Но я-то
сразу понял, что здесь что-то не так. Я сразу понял, что Константинов
хранит какую-то особую тайну, и что раскрыть ее предстоит именно мне.
Потому,
на следующей пьянке я попросил Константинова научить меня быть столь же
бодрым и энергичным по утрам, после выпитого алкоголя.
- С
какого хера я буду учить тебя, недалекий отрок?! – высокомерно спросил
Константинов – как я могу быть уверенным, что знание, которое я пронес
через все свои годы не будет в ту же секунду бездарно проёбано?!.
Я
подумал было, что всё потеряно, и истина никогда не откроется мне, но,
к счастью, через пятнадцать минут я обнаружил своего сенсея, таскающим
из буфета столовое серебро.
Немного пошантажировав негодяя, я вынудил его раскрыть мне свой секрет.
-
Все очень просто – наклоняясь ко мне, прошептал он. – Приходите сегодня
на старое кладбище и ровно в полночь придушите крысу на могиле, что под
большим дубом.
С этими словами он куда-то ушел. Я же с немалым
трудом раздобыв соответствующее животное поплелся на кладбище, где
сделал все как он сказал. После чего я, вытащил из-за пазухи бутылку
дрянного шнапса и выпил ее винтом прямо из горла...
Право, господа, более тяжелого похмелья, чем, то, которое я испытал на следующее утро, у меня никогда не было.
*
Как только я более-менее пришел в себя, я отправился на пьянку, на которой должен был присутствовать Константинов.
Прием был в разгаре. Хорунов и Николаев, в частности, обсуждали телесные достоинства женщин.
-
Люблю таких худеньких, которые следят за весом, – в частности говорил
Хорунов, держа в одной руке стакан с пивом, а в другой тяжелый окорок,
– Неужели время от времени, тучным дамам трудно удержаться и не жрать
что попало?!
- Да, да, я совершенно с вами согласен, Хорунов, –
сказал Николаев и неловко повернувшись, чтобы дотянуться до бутылки с
марочным вином, сшиб животом тарелку с огурцами.
Константинова я обнаружил на кушетке. Он курил вонючую сигарету, запивая ее ромом.
-
Ты обманул меня, Константинов! – зашипел я, - Я сделал все, как ты
сказал, но с утра мне было даже хуже чем обычно. Сейчас же говори мне
настоящий способ, иначе все узнают про серебряные ложки!!
- Спокойно, Эд –сказал Константинов. – Я просто проверял вас. На самом деле, сделайте все, как я сказал, только с кошкой.
И что же вы думаете?! Наутро мне было еще хуже.
*
Еле-еле встав на ноги я вновь направился на пьянку.
Всеобщее
внимание в этот вечер было приковано к Хорунову, который явился на
вечеринку с яишницей на сковородке. Сковородку он держал в кое-как
замотанной грязной тряпкой руке. Из руки обильно сочилась кровь.
Дамы обступили Хорунова и давали ему забавные советы. Николаев же стоял в стороне и заметно гордился другом.
Я искал Константинова, но не нашёл.
*
Как
позже выяснилось, способность не болеть с похмелья - была особенностью
организма Константинова. Никакой тайны в этом не было.
Надо ли
говорить, что лишенный спасительного ограничения, он бухал, как сурок,
и, в конце концов, подох под забором от цирроза в нечеловеческих муках.
Конец.
***
- Говно рассказец-то – мстительно пискнул веснушчатый сэр Питкин, когда Стацкий закончил. – Ни сюжета, ни фабулы, ни концовки…
- Что это за имена такие – перебил его майор Макинтайр, старый вояка. – Хоруновы, Константиновы, какая-то, блять, достоевщина.
- Давайте же, господа не будем сгоряча давать оценки, - сказал Стацкий, – Ведь мы еще не послушали вас, Макинтайр.
- Вот не надо мне тут давайкать, Стацкий – внезапно раздражаясь, сказал майор. – Слушайте мою историю.
Похмелье майора
Эта
история – начал майор Макинтайр - произошла со мной в то время, когда
наш полк стоял в одной северноирландской деревушке. Стояли адские
холода, и однополчане для сугрева, каждодневно отмечали какое-нибудь
событие, счету которым, слава королеве, не было.
Вот, и накануне
мы с размахом отметили день рождения нашего капрала Ногингема- честного
рубаки и ловкого выпивохи. Хорошенько нажравшись марочными коньяками мы
принялись за портвейн, а закончили дрянным местным вискарем.
Наутро, меня настигло такое чудовищное похмелье, равных которому я прежде не испытывал.
Я
ничего не помнил, но при этом, мне было за что-то ужасно стыдно. Голова
трещала, а при попытке открыть глаза вообще обещала расколоться.
Потому, в основном, я лежал с закрытыми глазами и пытался вспомнить чего же я, прожженный вояка, собственно, стыжусь.
Память толчками, будто рвоту, исторгала, из себя вчерашний день. Воспоминания были расплывчатыми и неконкретными.
Зато в голове четко звучала речь именинника.
Он
сокрушался о том, что все строит и строит какие-то жизненные планы, а
все равно, в конце концов, обнаруживает себя бухим и яростно дрочащим в
уборной.
Я поморщился, при этом смутно ощущая, что самое главное
торчит где-то на поверхности. Что самое главное моя память коварно
придерживает, возможно, чтобы, словно внезапным хуком справа послать
меня в нокаут.
Я вспомнил, как мы поймали местную девку , заставили её плясать голышом, а потом завернули в ковер и утопили в озере.
Но нет, это рядовое событие не могло меня так уж серьезно обеспокоить.
Быть может, меня волновало то обстоятельство, что мы привязали к пушке трех ее братьев, пришедших отомстить?
Да нет, это тоже в порядке вещей.
Может быть то, что мы смеха ради перестреляли всех коров в деревушке?
Право, эти мелочи не могли меня настолько взволновать.
Тут я откинул одеяло…
И
что же вы думаете, господа?! Оказалось, что у меня нет правой руки. На
месте, где еще вчера была твердая рука героя, что запросто рубила зараз
по десятку буров, была страшная культя.
***
Майор замолчал.
- Но сейчас- то, Макинтайр у вас рука на месте – сказал Стацкий.
- Конечно – невозмутимо сказал майор. – Где ей, блять, еще-то быть прикажете.
- Вероятно, отросла новая – захихикал Пипкин.
- Я что-то не понимаю – начал свирепеть майор, – вы что, пытаетесь подловить меня на лжи?!
-
Но сами подумайте, майор – сказал Стацкий примирительно – вы
утверждаете, что потеряли руку, но при этом мы прекрасно видим, что обе
ваши руки на месте. Нам ничего не остается, как несколько усомниться в
достоверности вашего рассказа, одновременно ничуть не умаляя его
художественной ценности…
- Да пошли вы нахуй в таком случае! –
закричал майор – Я им тут душу наизнанку выворачиваю, а они, рука,
рука. Далась вам эта рука, долбоебы!!
Майор встал и, покачиваясь, вышел из комнаты.
Светало.